ARMONIA

IL RESPIRO DELLA STREGA

Non credere che tutto muoia quando il silenzio cala nell’anima della notte.

Quel silenzio così dolce, che percepisci fra un respiro e l’altro è un attimo di pausa prima che il cuore partorisca nuove emozioni, è un’ anima che sta per dire qualcosa e che aspetta il suo momento.

In quegli attimi, c’è la creazione dell’istante eterno, il rito.

La notte... I toni scuri delle valli e gli alberi spogli che prendono vita in danze irreali, la luna alta nel cielo scuro, nera, profonda, priva di colore e di calore, il silenzio della celebrazione, polvere e silenzio, eco spento nel lato all’ombra sinistra della Bestia, è uno spettacolo di rara bellezza in questo luogo dipinto dai fuochi notturni, nella sensualità delle danze, la vita pulsa nel mio corpo che segue il ritmo entusiasmante di queste incredibili nenie.

Le campane suonano la ventitreesima ora, la morte trova posto nel mio dominio, dove giacciono cadaveri di animali di cui mi nutro, ne succhio il sangue e la linfa vitale fin quasi al midollo; topi e pipistrelli.

Il culto della strega nera non cessa, io resisto nel silenzio delle notti fredde ed umide, mi raduno con le mie sorelle portando alla perdizione tutta la terra intorno, un’unione al male sotto lo stesso albero grandioso e verdeggiante che compare nelle notti di Sabba, nello stesso punto ed in altri ancora, quando un luogo è maledetto, tale resta per sempre.

Entro nelle case come il vento, il gelo soffia e sfiora il viso, si sente solo il rumore dei miei zoccoli e la risata che si spegne lentamente dietro alla mia ombra.

Margia fu arsa quella notte. Io ero lì. Assistevo in silenzio mentre davano fuoco alla pira. Non potevo fare niente. Ero immobile, fuori e dentro, come pietrificata.

Le sue urla, mentre il fuoco iniziava la sua opera, ancora rimbombano dentro di me e straziano la mia anima nera. La malizia dei suoi occhi contrastava con il pallore del suo volto interrotto dall’ingenuo rossore delle sue gote.

Ricordo con meticolosa attenzione quei stremanti momenti in cui la sua fragilità scomparve nell’oblio della maledizione.

L’ultimo sguardo e quel suo sofferto sorriso li ricorderò per sempre. Furono come l’ultimo bacio. Io però custodivo il segreto.

Il vento soffiava come il fiato del Diavolo, il tuono rombava e i lampi squarciavano il cielo, agli occhi dei mortali si trattava solo di un temporale.

Ma le streghe erano sveglie.

Loro prendono senza chiedere, in un attimo o in un millennio rendono atroce ogni tormento.

Tutto intorno dormiva i propri sogni, tutto viveva in armonia con i contrari, dove l’orribile ed il terribile erano due mastini alle porte di un luogo apparentemente disabitato, la luna si stagliava fredda per le anguste viuzze e densa nell’animo.

Tocca a me fare la guardia stanotte, il rifugio che ho trovato non è sicuro; una tomba molto semplice con una piccola marmorea croce bianca nel mezzo del cimitero sconsacrato sulla collina.

I gatti si radunano fiutando il mio odore.

Mi è rimasta una folle brama di vendetta, nelle mie mani aperte il peso di un antico testo trafugato dalla cripta di una gotica cattedrale, il segreto di vecchie formule sataniche, ma anche il mio destino di aver scelto la Belva come sposo ed il rogo come gesto d’amore.

Odio e maledico: ho visto.

Ho visto nel sotterraneo le altre streghe, il canonico dell’Inquisizione le crocifiggeva. Le inchiodava vive come Cristo in croce.

Le osservava dibattersi negli spasmodici rantoli.

Godeva del loro dolore e sorrideva.

Ho guardato senza parlare nella cella senza aperture, illuminata a malapena da una torcia fissata al muro di pietra. La luce fioca illuminava punteruoli, pinze, seghe e lunghi chiodi.

Poi c’erano loro, le sorelle nella medesima lucida follia.

Nude.

Trafitte.

Inchiodate supine su una tavola di legno.

I minuti erano lunghi come gocce distillate di sudore e sofferenza.

Mi sono graffiata la faccia ed il sangue mi incendiava gli occhi, ho morso il vuoto. I miei morsi sono inconfondibili, lascio segni bluastri vicino alle vene.

Denti contro denti, ho morso fino a farli stridere, ho grattato la superficie nera con le unghie, ho grattato il legno duro.

Dolore e piacere mischiati diventano sovrani.

Il mio urlo di strega, crudele e addolorato maledice ogni genia.

Un urlo.

Un suono terrificante, da gemere, contorcersi, sbavare per terra con orecchie ed occhi.

La Chiesa si è impadronita del potere a poco a poco, con astuzia, ci hanno sterminate, ci hanno uccise molte volte, finché sono rimasta solo io, forse sono l’ultima, le hanno giustiziate senza pietà, le hanno bruciate vive o decapitate, i biancospini sono pieni di teste sanguinanti, occhi morti in visi pallidi di furore.

Il popolo non sa che i simboli maledetti sono pura materia di terra, non sa che le vergini sono sempre pronte al sacrificio, al mio titolo di strega, non sa che le formule sono parole strane e che vivo in luoghi che parlano da soli, che sono nata in una culla bianca con larghe latitudini piene di sangue rosso.

Il mio segreto ripete antichi riti con le creature che governano le tane, fino alle viscere della terra dove s’innalza l’altare a cinque stelle.

Un sibilo, un latrato e, a nulla serve cospargere la porta e il tavolo con sale grosso. Quando avrò contato ogni granulo, il varco sarà aperto e porterò con me all’Inferno ogni figlio; adoro i bambini, sono teneri, morbidi, innocenti e pronti al mio sacrificio, tolgo loro il fiato lentamente e succhio le loro anime.

Stanotte scenderò nel buio con unghie piegate dal fuoco, per rubare le zanne agli animali morti, indosso abiti cerimoniali e aspetto, il trionfo chiama la mano che si muove da sola e coglie nel cerchio una serpe, ripeto le formule a memoria senza sbagliare, attendo la forza magica, Lui deve ritornare a mietere anime, poiché è scritto nella storia; divorerà tutto con il suo seme, ingoierà tutta la terra.

I laghi chiari saranno sporcati dal suo sterco.

In questa lunga notte che mi sazia e mi possiede…

Voglio.

Scelgo.

Io sono la sposa.

Tutto è già stato scritto.

Tutto sarà compiuto.

Giulia 26 giugno 2006