LASCIAMI LA VOCE



M'affondo nella tua bocca

nel rantolo della notte

azzurre labbra nude

color di bacio che feriscono i suoi orli

volume d'un petto triste
con denti di custodito avorio

l'acqua sostiene il corpo abbandonato
dove il suono non può dormire

le note indossano guanti malinconici
in un interminabile gemito di cicale.

Lasciami la voce
i miei roveti e desideri
e i cenci vuoti per vestiti.

Giulia


LA CASA DEI RICORDI

Lì, sulla collina la terra è generosa.

Se ti guardo da lontano sembri una piccola conchiglia bianca immersa in un mare di erba medica.

Sola.

Senza bisogno di nulla intorno.

Mi avvicino camminando, attenta a scansare le pietre sul sentiero battuto solo dalle scarpe dei contadini.

Ti guardo.

Io cammino.

Sei sempre più vicina.

Guardarti è magico, sembri uscita da un libro di ricordi.

Una casetta su due piani; piccola.

Davanti alla porta, una veranda, il gelsomino s'arrampica prepotente sul muro e odora tutto intorno.

Mi sento un'altra, in un altro tempo, cambio nome.

La prima cosa; buttare via le scarpe per camminare scalza e sentire le tue radici.

Le chiavi nella toppa fanno scricchiolare la porta, dall'interno esce una fresca brezza.

Il freddo della solitudine.

Le finestre sono chiuse; fuori è caldo, dentro è inverno. 

Piangi sola.

Io ti riscaldo.

La scala di legno a destra è vecchia e malandata, la stufa arrugginita, nella credenza alcuni piatti bianchi e il piccolo tavolo di legno chiaro con la brocca d'ottone.

La brocca per il pozzo.

Il lavandino di pietra serena.

Le sedie impagliate malamente dal nonno.

"Il nonno...

Vestito con abiti grossi.

Pantaloni sempre marroni, di tessuto forte; sfilacciati in fondo per il troppo strusciare a terra.

Gli scarponi sformati, sempre polverosi.

La camicia a quadrettoni.

Lui si sedeva al fresco del glicine davanti casa con un pezzo di pane, tirava fuori il suo coltellaccio e tagliava il cibo e raccontava...

Raccontava di una vita tanto aspra di fame, di guerre vissute sulle spalle.

E rideva...

Le sue rughe contornavano il sorriso.

La bocca ricca di parole e povera di denti.

Io dentro, piangevo.

Lo guardavo e pensavo che poteva essere l'ultima volta che lo vedevo."

Ma ogni giorno passa.

La mattina mi alzo all'alba, scendo in cucina e faccio il caffè.

Nemmeno l'odore della bevanda copre il profumo della campagna.

Gli uccelli cantano impazziti, volano raso terra e si rincorrono nel cielo.

Non sembra nemmeno lo stesso mondo.

Non sembro nemmeno io la stessa. 

Con la camicia da notte di cotone ricamata dalla nonna, la tazza blu in mano, mi siedo sotto il glicine.

Mi sento nulla nell'immenso.

Lì, i rumori sono assordanti, come fruscii magici che si intrecciano intorno.

Perdo la coscienza, mi purifico, vivo.

Ogni volta è un miracolo che io possa vedere, sentire tutto questo.

Aspetto di capire, di sentire.

Di continuare ad amarmi.

E' qui.

In questa casa.

Creata da mani affamate.

Piccola, ma bisbigliante di ricordi di chi ci è nato, vissuto e morto.

Questo è il posto dove vado.

Quando voglio solo me e nessun altro.

Giulia

COME SEI BELLA

Dammi quello che voglio sulla terra nuda, fra le foglie umide.

Scoprire con mani sussultanti, la tua pelle di luna; pallida da farmi tremare.

Grondante di pioggia!
Ed è la pioggia che sa di perdizione, la pioggia ti scivola pietosa addosso lavandoti ferite.
Da baciare ed assaggiarne lembi e labbra, godere del tuo segreto sapore.
Dolce come la notte, dolce come questa notte insieme, nel parco, sulla riva del lago.

I tuoi capelli sono nidi di ragno e sentieri di streghe; sporchi di fango.

E la bocca!?
Dio la bocca perduta, desiderata.

Oh sì! Le mie mani ti accarezzano!
Sento ancora un pianto sommesso confuso con i lamenti,
sottili e ubriachi di vento che si insinuano nelle mie vene.

Sai del vino e del corpo di Cristo.
In te mutilata l’anima prendo la mia comunione.

Posseduta.
Straziata, ti raccogli nel mio ultimo bacio, ti sei concessa alla tua morte.

Ho visto il cielo tagliarti le vene, portarsi via la tua vita catturata dall’ultima luce di luna.

Come sei bella!
Bella da morire!

Giulia

FILASTROCCA PER BAMBINI

"E' SERA..."

Il sol sta tramontando,

ha già le ossa rotte,
e l'usignol cantando
augura buona notte.

Riposan tutti quanti:
nel mormorio sommesso,
gli uccelli cinguettanti
il loro verso han smesso.

E lo scoiattolino,
già mezzo addormentato,
la noce sul giardino
di casa ha ormai scordato.

Nel buio gli occhi gialli
del gufo presuntuoso
vigilano in boschi e valli
con fare sentenzioso.

Le rane nello stagno
non gracidano più,
sorridono lontano
le stelle di lassù.

Son stanchi i caprioli,
già chiudono gli occhietti
si accucciano da soli
leprotti e coniglietti!

Giulia

Clicca sulla foto per ingrandire il testo...

A MIA MADRE

Strapparti ai sassi che porti
come spine nella carne viva

fra i velluti d’immagini
fruscii d’aspettazione vaga

tu non muti sotto la luce bianca
del tuo cielo in calce

sono io che sento nel sangue
la polvere dei tuoi deserti

le tristi cantilene delle donne in nero
e il pianto delle generazioni

e sento ancora in te
l’antico strazio

e il disperato dolore
di tuo padre.

Giulia

UN DIFETTO DI DIO

Nata da uno sbadiglio di Dio
Un suo sospiro involontario.
Nata così...
una lacerazione
nell'immobilità perfetta.


Incidente miracoloso,
imperfezione necessaria
che scivola senza difese
sul volto impassibile e freddo
di un Dio di pietra.

Giulia

AL DONDOLIO DI MEZZALUNA

...attendo la goccia della notte...

Devolvo ogni gemma in bacio
al dondolio di mezzaluna

e pose naturali a innesto legato
sbocciato sui petti

e mi affilo inoculata corteccia
d’intaglio a due rami
uguali a se stessi

linfa e resine
e corbezzoli mori

mandorli di petali rosa

sciolgo le trecce
di seta filata

e bacio di te
ciò che il giorno mi nega

sarai acqua di vita
per la mia sete eterna

e quel filo che unisce
mani e bocca amor mio
mi legherà alla terra

e le mie ciglia lambiranno
le sponde dei laghi

e ci saranno lacrime più dolci
emissario di novelle e fiabe

nel vedere
un giorno che dura
fino alla fine.


Giulia

IN UN SOFFIO

Scioglimi così

senza voce né flutto

né furia di sospiri

in una fiamma informe

pena d'animo e senso

intagliami nel cuore

un Cristo Crocifisso

un'anima che vi dimori

bellezza di pietà.

Giulia 

LE SUE MANI SULLE MIE

Era un luccichio lieve.

Come quello delle lucciole brillanti, che di notte tra le ombre e il verde delle foglioline di prato, decoravano di magia ogni frammento del creato.

Quella luce era la mia pace, almeno in quel momento, fino a quando il bagliore si fece riconoscere con le sue guance rosate e una bocca piccola pronta a parlarmi.

Una bimba.


Una bimba dagli occhi dolci, sguardo sincero e con mani che afferravano il vento.
Nella sua armonia i suoi passi vivaci erano impegnati in un gioco divertente.

Come ogni cosa insolita che spaventa l'animo, la piccola turbò la mia quiete e sorridendomi mi mostrò tutte le sue avventure, in pochi minuti tantissime immagini.

Nei suoi occhi ogni piccolo scintillio folgorava la sua essenza di piacere infinito.

Era piena di ambizioni e gestiva la sua tenerezza nel modo più caloroso possibile, guardandola mi liberai dalle angosce e la donna che apparivo ricordò l'infanzia dimenticata.

C'era tanta differenza tra lei e me.

Sfiorava un fiore e gioiva nell'accarezzarlo; un po' mi rattristai notando che di quel fiore io non ne avevo notato nemmeno il colore.

Mi invitò a giocare ma rifiutai perché ero troppo impegnata ad affrontare le mie paure.
Parlò con la luna raccontandole i segreti più nascosti ed io invece mi preoccupavo solo del buio circostante.

Era ciò che anch’ io ero stata, era simile alla libertà poiché non conosceva confini, apprezzava le piccole bellezze.

Era più forte di me poiché era semplice, la sua semplicità era la sua arma e qualsiasi ostacolo diventava il suo gioco.

La sua figura era piena di inebrianti essenze e pian piano io inalavo tutto ciò che di puro poteva donarmi e iniziai a sorridere.

Riuscii ad abbracciare quell'anima solo quando anch’ io iniziai a giocare, solo quando cantai alla luna, solo quando le sue mani sulle mie mi guidarono a sfiorare i fiori e a scoprire che davvero davano gioia.

"Bisogna essere anche bambini per accorgersi di quanta vita c'e'".


Il mio sussurrare attirò la sua attenzione e lei, emozionata spalancò gli occhi e gridò ridendo:

"Finalmente posso dirti che sono la bambina che c'e' in te"


Giulia

In questo periodo sto lavorando a contatto con persone speciali che mi donano qualcosa di nuovo ogni giorno; dedicato a loro questo post.

I FIORI DEL NIENTE

Sembravano arrabbiati.
Arrabbiati e confusi.
Forse combattuti tra ciò che vedevano e ciò che credevano di vedere.

Guardavo i miei genitori per la prima volta.

Il dubbio, sempre quello.
Quel dubbio che ti lacera con la silenziosa facilità di un bisturi.

Glielo leggevo nei solchi della fronte, nella smorfia tirata delle labbra, nei loro occhi.
I pugni stretti trattenuti, puntavano ancora lo sguardo su di me.

Alcuni gesti vanno oltre l’intenzione, non sempre le parole gestiscono gli stessi.
Io, non sono stato capace di fare altro che emettere un vagito.
Per me, il mondo esterno era ancora irraggiungibile.

“I cromosomi sono piccoli animaletti che si combinano tra loro per creare coordinate; muscoli pelle e sensazioni”, ma l’anima no, quella non la toccano, non è affare loro.

Ero quasi rassegnato ad essere diverso; sindrome di Down era stato il loro verdetto.
E pensare che in un primo momento l’avevo scambiato per il mio nome!

Sono nato e questa mia percezione distaccata mi permette di gestire le mie cose.
Non vorranno farmi credere che ho una regressione a livello celebrale?
Non stanno per caso vaneggiando?
Vogliono forse convincermi che sono incapace di pensare?

Non sono altro che un semplice bambino.
Eppure ogni giorno mi controllano, mi studiano e con giri di parole senza senso cercano di plagiarmi.

Dicono che sono malato, ma io non credo a tutte queste menzogne.
Si ritengono esperti in un campo che per loro sarà sempre inaccessibile.
Loro, che ci tengono così tanto a farsi chiamare dottori.

S’illudono di trovare una spiegazione logica e scientifica, anche nei casi in cui è evidente che non n’esiste una, ma io non mi lascerò ingannare, anche se mi hanno rinchiuso qui dentro, fra queste quattro bianche e tristi mura.

Per alcuni sono il numero 25, quello del letto, per altri sono il piccolo K, per i dottori sono Kim.
Non riusciranno a spaventarmi e a convincermi che sono anormale.
Io ho raggiunto l’acutezza massima dei sensi poiché l’amore è più forte che qualunque cosa.

Loro sanno udire soltanto le voci di chi è presente fisicamente col proprio corpo e sono incapaci di abbattere le barriere del reale, come invece so fare io.

So che la mamma è triste da quando mi hanno portato via.

Lei soffre e le manco, mi osserva con curiosità ed affetto, non ha risposte da darmi, ma almeno lei ci prova a non deludermi e mi piace quando lo fa, perché ogni volta mi dona una carezza e mi dice “il silenzio di chi tace ha molto da dire…”.

A volte smette di ascoltare i miei occhi e mi fa cenno di no, mi sfida a muso duro o col sorriso.

Vuole che faccia da solo.
Mi arrabbio e penso che non capisce quanto mi costi questa cosa.
Vorrei saperle spiegare questo fatto.

Ci provo a riassumere certi meccanismi.
Li comprendo.
Il problema è che qualcosa non li fa funzionare.

Alla fine la mamma lo sa che ci ho provato e mi accarezza sempre la testa, la sua mano tradisce la sua anima.

Ogni pensiero, ogni sentimento, proviene da una sola fonte; il mio cervello.
E’ il mio cervello a contenere l’anima.

L’anima come tutte le energie ha bisogno di espandersi, pensano che io non ce l’abbia solo perché non parlo molto bene.

La mia è vera e unica.
L’innata e particolare sensibilità mi ha permesso di capirlo.

Libero il mio spirito, permettendogli di librarsi leggero nel cielo, fino a salire sempre più in alto.
L’innocenza e la purezza si combinano insieme per formare una luce

Tutti hanno un tesoro, un pensiero, esperienze da donarmi, questo mi permetterà d’essere come ho sempre voluto.
Ma la mia metamorfosi non è ancora completa, ho ancora molti veli da scostare.
E’ faticoso, ma io ci provo.
Anche se a volte si perde la speranza persino di sperare.
O è follia anche questa?

Ci vuole l’intenzione per comprendere “noi di dentro”.
Siamo isole che il mondo evita, fiori del niente.

Qualche volta mi convinco che con voi di fuori e noi di dentro non sia ancora tutto perduto.
Qualcuno ancora ci crede.

"Ora prestami attenzione bambino…non avere paura per la mamma, le ho spiegato tutto e ha capito perfettamente cosa deve fare.
Vedrai che andrà tutto a Meraviglia !".

Giulia 

LEGGENDE

La tradizione contiene un fascino universale.
Le leggende, le fiabe, le storie tramandate oralmente sono sempre state in grado di vivere passando di bocca in bocca per centinaia di anni.

Ci hanno fornito l'accesso all'antica esperienza umana.

Nel mondo di ora, gran parte del contenuto della coscienza delle persone si è trasformato.

Curvi sul computer o di fronte al televisore possiamo ricevere informazione e impulsi elettronici che hanno secondi di vita.

Mai come adesso abbiamo bisogno di libri, di storie e soprattutto di racconti che riguardino la nostra identità culturale, come le fiabe e le leggende.

Non solo per i bambini.

Abbiamo lasciato l'infanzia con un bambino vivente dentro di noi e dobbiamo convivere con lui.

Coloro che lo hanno protetto sempre, sono di solito gli adulti più forti.

Le leggende sono storie popolate da esseri fantastici, da personaggi storici, da umili persone, da animali, da diavoli, da santi, da folletti e fantasmi, da streghe e fate.

Le leggende in particolare sono in grado di ricostruire un tessuto legato agli elementi fantastici di un luogo, devono colpire la fantasia, avere alla base un elemento misterioso, affondare le loro radici fino in fondo all'anima di un popolo e far rivivere le origini, le vicende e i costumi.

Nascono dove l'ambiente naturale è più austero, dove l'orizzonte pone delle sfide alla sopravvivenza.

Nelle leggende si parla spesso di sfide tra il bene e il male, tra gli animi buoni e gli spiriti infernali e nei secoli la fantasia popolare si è sbizzarrita.

E' facile lasciare scivolare la fantasia...

"Lungo un corso d'acqua, in un buco profondo nascosto dalle fronde degli alberi, abitano i folletti del fiume.

Nessuno li ha mai visti, tanto sono piccoli e veloci, ma tutti sanno che ci sono.

Si acquattano di notte sotto i ponti, spiano chi si avvicina attraverso il folto dei cespugli, urlano e fischiano come il vento prima di una burrasca.

Un tempo quando la gente andava a fare il bagno vicino alla buca, sentiva i risolini alle spalle e voltandosi aveva l'impressione che una ranocchia si fosse tuffata nell'acqua; erano i folletti".

Ancora...

"Accadde un giorno, una grossa pietra si staccò da una aguzza roccia di un monte e precipitò nel fiume facendolo spumeggiare e creando una barriera che impedì all'acqua di proseguire.

Tutto intorno fu sommerso e si creò un vasto lago.

Arrivò a lambire l'entrata di una grotta sul fianco della montagna, nascosta da una selva fitta e impervia.

Una leggenda narra che prima del sorgere del sole di ogni solstizio, quando la luce si tinge di un azzurro intenso e fumoso, la terra, le foglie, i tronchi degli alberi e le rocce sparse sembrano esalare un aroma intenso e pungente, è il momento in cui le Fate si affacciano sul luccichio del lago, suonando gigli e gelsomini e cantando a memoria la formula magica incisa sull'albero più alto del dirupo".

Mi viene naturale, mi aiuta a vivere e guardare con altri occhi il mondo.

Giulia

COME UN SOSPIRO ATTRAVERSO L’ANIMA DI UNA FATA

" Non sapendo quando l'alba possa venire
lascio aperta ogni porta,
che abbia ali come uccello
oppure onde, come spiaggia. "
(Emily Dickinson)

Tutto ciò che muore nasce di nuovo, luce e buio hanno entrambi il loro luogo, lasciate che dentro di voi regnino bellezza e forza, onore e umiltà, perché se non troverete dentro di voi ciò che cercate non lo troverete in nessun altro luogo.” Giulia.

Sono nel mio tempo, ancora amo raccogliere verbena, timo ed iperico sotto i biancospini in fiore.

Qui da me ci sono altari che profumano d'incenso, acqua fresca tra le foglie, rami dove ombreggiano le rose e le brezze spirano dolcemente.

Le antiche leggende parlano di me, dei miei segreti, della magia che si sprigiona quando canto o danzo con fiori e animali e la natura intorno riprende a fluire, ad infondere nuova vita al mondo addormentato.

Mi diverto a camminare sui fili d'erba, volare tra gli alberi, parlare con gli uccelli, giocare con i pesci inseguendoli con lo sguardo nelle acque dei laghetti e nonostante l'affanno del cuore il mio viso rimane luminoso, tranquillo, colmo di tenerezza.

Cammino leggera a mani aperte.

Con la testa che balla di passi scomposti, nelle brughiere tra acqua e cielo.

Raccolgo le piccole gocce veloci che non cadano secche perché ogni lacrima è una goccia di vita che si espande a toccare le sponde e poi diventa aria che continua a spostarsi.

Tra le ciglia trattengo una liquida luna.

Avanzo scalza fra le ombre dove piccoli raggi di luce pallida disegnano lievi spirali sui miei piedi indicandomi il sentiero.

Approdo sugli argini fragili a raccogliere sassi sotto la torba e li restituisco all'acqua limpida, perché si veda trasparente.

La voce della terra ha il colore dell'acqua.
La voce del cielo ha la forza del mare che sulle orecchie toglie ogni suono.

Mormorii ammantati di brina e nebbia a lenire graffi, le mie vesti azzurre sono troppo leggere per proteggere dalla vita, ma ho ali grandi incurvate dal sorriso.

Ogni spazio si colma di me lungo lo scorrere.

Un canto mi viene dalle profondità del tempo, seguitemi e vi racconterò le storie narrate dal vento, vi insegnerò a essere leggeri per volare incontro ai vostri sogni.

Credo, vivo e specchio il mio riflesso nei fitti boschi oscuri, alle fonti dell'inizio dove si ode il pianto dei cigni fra le pieghe dei mondi.

Le mie chiome sono manti verdi possenti, scossi da soffi d'eternità.

Dalle maree ai cicli del tempo spargo petali di fiori avvolti dalla bruma dell'alba, fino a farmi culla e specchio di me stessa.

Il silenzio ondeggia infinito qui, si sente lo stormire delle ultime foglie.

Il rumore di un bocciolo spuntato troppo presto.

Tutto è magico e fatato nell'incanto delle notti di luna che accompagnano i miei sospiri.

Non ho luogo dove andare, ma lascio orme leggere al mio passaggio.

Giulia

FLY ME TO THE MOON *

Ora la pista è una distesa scura fatta eccezione per le luci che si perdono mentre l’aereo sale, é il decollo a lasciarmi senza fiato, ho l’impressione che ogni volta il distacco sia per sempre…

Ho guardato nelle tenebre senza cadere nel cinismo, ho saputo mantenere una sorta di integrità umana e di naturalezza, il mio istinto di sopravvivenza è stato più forte, ora non credo che l’inferno si possa quantificare, ma so cosa dire quando cerco di comunicarlo e a volte mi chiedo se le immagini che ho messo su pellicola, non trasmettano che una frazione dell’orrore di quelle impresse nella mia mente, ora so che le persone innocenti non ti guardano una seconda volta. Ho vissuto qualcosa di veramente tremendo verso cui sentivo l’obbligo morale di reagire, c’è forse uno stupro che non sia tremendo da vivere o vedere? Non vi è differenza tra quello del fisico e quello del cuore, i sintomi esterni non sono sempre ovvi e presenti, ma i danni interni sono rapidi e in forma più grave. E’ difficile credere ancora, ti senti un animale e la gentilezza non trova neppure una vena in cui pulsare, pensi solo a mordere prima di essere morsa, il mondo è pieno di gente con strani appetiti, con una visione particolare della vita o morte, ma nessuno sa dove stia andando. Forse ho delle velleità di giustizia ora, ma i miei occhi sanno ancora vedere; l’inganno è un arte che consuma. Se ripenso al passato, non mi è difficile vedere tutta la vita come una fuga, tutti i miei sforzi per comunicare, per appartenere a qualcosa, tutto un disperato tentativo di riscatto, ma le illusioni sono il nostro bene più prezioso e la strada che porta ad esse è una via solitaria.

IN THE WIND

Solo il nero della notte ad alta quota,

le mie ali sono di metallo,

il corpo mi si allenta,

mi si inoltra in se stesso,

nel suo brivido…

E’ cambiato tutto ad una velocità impressionante, con una violenza ed una vitalità incredibile.

Io non so se sono stata rapita all’inizio del tempo davanti a un labirinto, so però che in certi mattini profondi sento dentro di me un’onda che sfugge a qualsiasi controllo, che non può essere dominata.

Si alza come il vento che corre sui campi, per cabrare verso le nubi e poi precipitare in lacrime e piogge, ma senza che mai nulla giunga veramente al suolo.

Ogni frutto traspare dalla propria gemma, così la lacrima rimane nel suo occhio, la pioggia nella sua nube e la polvere nella tasca buona dei cadaveri.

Guardo le vecchie foto, ma non so più la strada e mi chiudo in un brivido forte, nell’abbondanza di un inverno, davanti alle rovine di un silenzio.

Solo i passeri credono di far nascere il sole con il loro canto e i cespugli di crescere pieni d’ali perché vi si posano i fringuelli.

La notte è un fungo che mi cresce dentro come un buio,

mi sento pelle ed acqua, un campo di destini, un filo da lontano,

la mano stringe la tela della gonna,

le unghie si rifiutano di entrare nella carne,

ma il dolore non si cuce…

Ho freddo, ho voglie ancora intatte, vivono nel mai e nel sempre, dove l’anima patisce qualche colpa remota in una zona d’ombra, dove non c’è confine tra terrore e pazzia.

La mia voce è sottile come il ricordo delle bambole sfatte dell’infanzia; loro riposano nella memoria.

Forse bisogna afferrarla, stringerla la vita, anche al riparo di una disperazione o sul fondo della terra dove ti hanno cavato il cuore, dove c’è sempre meno luce, da quella sponda viola come il crepuscolo, ma questo è il mio cielo, mi sgretola, disfiora, è immenso e mi appartiene tutto.

Giulia

*The Voice

Buona Pasqua

Ma due anime c’è l ’ha anche questo mondo?

Vi ricordate le cartoline di Pasqua, quelle che giacciono dimenticate nei cassetti della sala, sotto lo scompartimento dei servizi buoni?

Colori pastello, soffici e luminosi come i pulcini e i coniglietti che saltellano su prati verdi, agnellini e pecorelle che si rincorrono, uova di Pasqua che si confondono fra le erbe con le uova vere, cieli azzurri e rami leggeri, aleggiante all’orizzonte una timida nuvoletta, fra mandorli e peschi in fiore; l’aria ancora fresca diventa più tiepida al solo guardarle.

Pasqua è come la primavera che si rinnova, qualche famiglia continua a portare i bambini in campagna, così, perché vedano la natura, le cose vere.

Il pollaio puzza, però è interessante vedere avanzare oltre il reticolato un gallo “petto forte”: ti guarda con aria di superiorità, come un capo famiglia, per poi passare a valutare gli altri componenti, vede passare altre persone, gente di paese, giù dai gradini del passo, ma non gli presta attenzione, le galline si sono radunate dietro di lui, più in la, gli anatroccoli, molto più belli dei pulcini, rincorrono la propria madre, qualche tacchino ruota e il cane continua a fare il suo mestiere, tra uno scodinzolamento e un abbaio.

In cucina, coltellaccio fra le mani, la signora Ada taglia il coniglio, imprecando alla mala sorte perché non riesce a dividerlo bene, ma quando compra le cartoline da mandare ai nipoti si sofferma ad ammirarne i colori delicati, l’armonia di vita.

Solo pochi fortunati possono sgambettare in un cortile; ma tutto non si può avere!

A tutti voi auguro una Pasqua intensa di speranza, di pace e di solidarietà.

Giulia

ERO LAGGIU’

Ero laggiù. Me lo ricordo bene. Ero io e l'altra me stessa mi stava a guardare e rideva, feroce e spietata, come ride l'avvoltoio quando l'ora del condannato è giunta e sa che presto divorerà la sua preda. Ero laggiù ... Me lo ricordo ... Lei rideva, rideva ... e io ero ... io ero.

Di questo passo non potrò resistere ancora per molto.

Forse per questo mi sono convinta a lasciare qualcosa di me che non siano soltanto le tracce di un anonimo corpo disperso.

Ammesso che la mia stessa mente sia ancora capace di comprendere ciò che vede o non vede, ammesso che non sia soltanto un sogno illusorio di ciò che mai è stato.

Ma io ero laggiù ... questo lo so con certezza!

Ed è l'unica cosa che brilla reale "reale!" A parte una luce che filtra sbiadita da quella fessura e che sembra osservare ogni mio movimento.

Il pensiero è tutto quello che mi hanno lasciato!

Alcune volte, mi capita di percepire una voce "una voce!"

E non so dire se sia una voce o piuttosto un'assenza di rumore tale da produrre in me l'effetto di una voce ... ma io per natura sono sempre stata propensa ad analizzare ogni questione e in fondo ora questo non mi interessa più di tanto.

Se sia una voce o il frutto della mia fantasia non ha importanza, perché in fondo l'unica cosa che mi importa in questo momento è scrivere e raccontare, finché me lo permetteranno, perché vedete, ho proprio l'impressione che il mio tempo stia per scadere e la sensazione, pensandoci bene, non è poi così brutta.

L'unica cosa è la certezza reale di ciò che mi sta di fronte: un'Ombra. E io che guardo nel buio cercando di immaginare cos’é quel luogo, laggiù, quella culla di pianto piena di cose che ho sempre saputo, quello strano rifugio che odora di mare e di vento ... quella Cosa che mi chiama, che mi vuole ...

Posso sentirne il respiro. Posso percepirne l'essenza rifranta tutta intorno a me, come in un sogno fatto di polvere.

Una mano mi afferra, avvolge le sue lunghe dita lungo il mio braccio, mi stringe e io mi lascio trascinare senza fare obiezioni ... senza pormi domande, stranamente, senza paura.

Mi lascio trascinare, fino al fondo del baratro ... mi lascio trascinare, quasi senza più vita ... come in un fiume.

Per quanto mi sforzi, la mia mente si ferma ad un unico punto: Me Stessa. O meglio, il riflesso di quella persona che prima sono stata…” io” o che ho creduto di essere e che evidentemente, in un modo o nell'altro, non sono più.

Non so come sono arrivata qui dove sono ora, non so cosa è stato a trascinarmi via dalla mia vita e a gettarmi in questo tetro abisso ... non so neanche da quanto tempo sono qui, la luce sbiadita che filtra da quella fessura è sempre presente.

Forse in questa realtà il sole non esiste nemmeno o forse è la luna che non esiste.

Forse, ancora, è semplicemente il tempo che non ha spazio né luogo e quella luce fioca è la dimora eterna della coscienza universale.

Ma che importa! ... "non importa!" ...

Che volete che me ne importi adesso di queste stupide argomentazioni filosofiche!

... "stupide!" ... "stupide!" ... "stupide!" ...

Sono stanca ... e perdonatemi, davvero ... Vedete ... non potete sentirla la voce ... ma lei è qui con me ... lei è sempre con me ...

Ma la mia speranza sta cercando di sopravvivere.

In realtà io credo che sia lei a pensare che la soluzione sia facile, perché in effetti io non ne ho la minima idea e dopotutto, leggendo tra le righe, non sono poi così libera come credevo ... forse anche il mio pensiero è sottomesso al suo volere.

E non potrà capitarmi nulla di peggio, vi assicuro!

Una volta che hai conosciuto la parte più oscura di te, non puoi più avere paura di niente!

…” la parte più oscura di te !” …

La voce… l’ho sentita di nuovo, venuta da dentro…un mio pensiero diventato reale…

... "lolo saisai chichi sonosono!!"

"staistai ingannandoingannando tete stessastessa!!" ...

Morirò in questo luogo spaventoso divorata dalla follia e nessuno mai saprà la verità. Nessuno ... nemmeno io ...

Uccidimi adesso! Se è questo che vuoi, fallo subito! Non mi importa più di niente!

Fammi morire ! Ma smettila ...

"Andare o Restare ... è una risposta che vuoi ...

Andare o Restare ... una risposta non c'è ...

Andare o restare ... tu credi che io abbia potere ... ma il mio potere è quello che tu stessa mi hai dato ...

Andare o Restare ... è questo che devi capire ...

Andare o Restare ...

Io sono quello che pensi

Andare o Restare ... sono la casa dell'irreale ... sono la cripta dei tuoi desideri ...

“... sono la culla della tua Fantasia ... "

Ha risposto !... Voi non avete sentito, ma ha risposto, ha detto la verità!

L'altra me stessa non riderà più, non parlerà più, non mi ossessionerà più. E' lì, la vedo, immobile come un giardino di fiori appassiti, è triste ... è il ricordo di un riflesso ...è ciò che mi chiamava ... che mi attirava ... è l'ombra del suo spettro ... del mio spettro ...

In eterno andiamo alla ricerca ... finché un luogo estraneo a noi, eppure dentro noi, ci confonde.

Io sono qui ... e sarò qui per sempre . Se vorrete, un giorno ... venitemi a trovare .

Se il tempo non esiste, nemmeno questo esiste . Nemmeno il foglio e questo inchiostro con cui scrivo.

Se il mondo non esiste ... forse un sogno può sembrarci vivo.

O forse, il sogno è solo un mondo ... e il mondo è solo un sogno di ciò che siamo stati

e che non ricordiamo ...

Giulia

IN PLUMBEO

...un lieve soffio d’Angelo a toccarmi...

Mi annido tra le pieghe del desiderio nelle rughe della memoria nel lino stropicciato d’orgasmi senza domani sul filo della ragione a guardarmi l’anima in caduta libera tra colline di marmo e viole e more sospesa nell’aria come farfalla insanguinata con la lingua senza parole con la carne dolente e calda con le labbra a leccare dall’interno seta sulle voglie in solitudine vago condannata dal mio giaciglio silenzioso attraversando vortici d’affanno ma di te non so spogliarmi ne’ dei tuoi morsi d’amore cadono sciolti i miei capelli caldi come raggi di miele di seta orientale i miei riccioli biondi recido sul ceppo sacrificale per espiare l’antico peccato chiudo gli occhi incenso seduce l’aria purificato come la veste di un Angelo carezza acque di cristallo

Giulia